Dieter Burdorfs Biographie „Dieses unruhige Ich“ erscheint zu einem Zeitpunkt, an dem die Bachmann‑Forschung durch eine Reihe neu edierter Briefwechsel in Bewegung geraten ist. Burdorf nutzt diese Materialgrundlage konsequent – und trifft damit eine Entscheidung, die dem Buch seinen Charakter gibt. Lange Zeit wurde Bachmann vor allem als Figur spektakulärer Liebesgeschichten mit Paul Celan und Max Frisch erzählt, häufig mit dem Akzent auf ihrer Verletzlichkeit und Opferrolle. Burdorfs Studie setzt hier bewusst anders an: Sie zeigt Bachmann primär als politisch denkende Autorin und Zeitgenossin, als Akteurin eines weit gespannten literarischen Gefüges, in dem Fragen von Geschichte, Sprache und Geschlechterverhältnissen untrennbar verschränkt sind.
Grundlage der Biographie sind vor allem die in den letzten Jahren edierten Briefwechsel – mit Celan, Frisch, Hans Werner Henze, Heinrich Böll, Hans Magnus Enzensberger sowie mit Kolleginnen wie Hilde Domin, Nelly Sachs und Marie Luise Kaschnitz – dazu Tagebuchaufzeichnungen, Notate, Krankenakten und Erinnerungen aus dem Umfeld. In zwölf chronologisch und thematisch gegliederten Kapiteln werden Bachmanns Stationen von Klagenfurt, über Wien und Zürich bis Rom sowie die prägenden Beziehungen und Freundschaften entfaltet. Was dabei entsteht, ist ein klar strukturiertes Lebensbild aus einer Fülle von Material, das Burdorf hier erstmals zusammenführt.
Die bekannten Liebesgeschichten mit Celan und Frisch werden nicht isoliert erzählt, sondern in ein vielschichtiges Beziehungsgeflecht eingeordnet. Eine besondere Stärke des Buches liegt darin, dass auch Freundschaften und Arbeitsverhältnisse sichtbar werden, die das gängige Bachmann‑Bild erweitern: die langjährige, politisch und künstlerisch produktive Verbindung mit Henze, die Nähe zu Böll, ebenso die differenzierten Beziehungen zu Domin, Sachs und Kaschnitz. In diesen Kapiteln tritt Bachmann als Kollegin und Gesprächspartnerin anderer Autorinnen hervor, mit denen Fragen von Exil und Rückkehr, Religion, Verantwortung und den Bedingungen des Schreibens in einer männlich dominierten Nachkriegsliteratur verhandelt werden. Episoden wie die Begegnung mit Hannah Arendt in New York markieren darüber hinaus ihre Präsenz im internationalen intellektuellen Austausch und verankern sie deutlich in den politischen und philosophischen Debatten ihrer Zeit.
Der Titel „Dieses unruhige Ich“ ist für den Aufbau leitend. Von der Kindheit und Jugend in Klagenfurt über die Nachkriegsjahre in Wien bis zu den römischen Jahren wird ein Leben nachgezeichnet, das von Ortswechseln, Neuanfängen und Krisen geprägt ist. Dieses „unruhige Ich“ bewegt sich zwischen privater Gefährdung und wachsender öffentlicher Anerkennung, zwischen Herkunftsraum und internationaler Kulturöffentlichkeit. Die Biographie macht anschaulich, wie eng Bachmanns Lebensweg mit den Spannungen der Nachkriegs‑ und Kalten‑Kriegs‑Moderne verbunden ist und wie sehr ihre politischen und poetologischen Überzeugungen aus dieser Erfahrung heraus zu verstehen sind.
Besonders eindrucksvoll ist, wie Burdorf die Arbeitsseite des Schreibens sichtbar macht. Anhand von Materialsammlungen, Entwürfen und Überarbeitungen – etwa im Zusammenhang mit einem geplanten Beitrag für eine Festschrift auf Nelly Sachs – wird deutlich, wie sorgfältig Bachmann Formulierungen abwägt, wie genau sie an Nuancen arbeitet und wie hoch ihre eigenen Maßstäbe an Sprache und Gerechtigkeit liegen. In Briefen, zum Beispiel an Max Frisch, treten neben den großen intellektuellen Debatten immer wieder sehr konkrete, materielle Anliegen hervor: der entschiedene Wunsch nach einer eigenen Wohnung, nach einem Raum, in dem sie nicht mehr von fremden Entscheidungen abhängig ist. Solche Momente machen sichtbar, wie eng Fragen von Autorschaft, Freiheit und elementarer Sicherheit miteinander verschränkt sind. Schreiben erscheint hier nicht als spontaner Gefühlsausdruck, sondern als konzentrierte, oft mühsame Arbeit an jenen „wahren Sätzen“, die sie ihrer Zeit schuldig zu sein glaubte – und zugleich als Versuch, sich im wörtlichen wie übertragenen Sinn einen Ort in der Welt zu sichern.
Für die wissenschaftliche Beschäftigung mit Bachmann ist Burdorfs Studie vor allem durch ihre präzise Quellenarbeit bedeutsam. Sie bündelt verstreute Briefe und Selbstzeugnisse, klärt zeitliche Abläufe, macht die Dynamik von Beziehungen, Krisen und Krankheitsverläufen nachvollziehbar und bietet ein stabiles Gerüst für weitere Forschungen zu Netzwerken, zu Krankheits‑ und Genderfragen sowie zur Kulturgeschichte der 1950er und 1960er Jahre. Für die Forschung ist das eine belastbare Grundlage – kein Ersatz für Werkinterpretation, aber ein Ausgangspunkt, von dem aus sie neu ansetzen kann.
Zurückhaltender fällt dagegen der Blick auf das literarische Werk aus. Gedichte, Hörspiele und Prosatexte werden zwar regelmäßig herangezogen, aber selten ausführlich interpretiert; sie erscheinen eher als Resonanzräume der in Briefen, Tagebüchern und Gesprächen dokumentierten Lebenskonflikte denn als eigenständig analysierte Texte. Für Leserinnen und Leser, die eine engere Verzahnung von Lebens‑ und Werkgeschichte erwarten, bleibt hier eine Lücke. Zugleich eröffnet Burdorf bewusst eine andere Perspektive: Er rückt Bachmann als politische Autorin und Zeitgenossin, als zentrale Figur einer nachkriegszeitlichen Schreib‑ und Denkkultur, in den Vordergrund und überlässt die systematische Werklektüre künftigen Untersuchungen, die auf dieser biographischen Grundlage aufbauen können.
Was bleibt, ist das Bild einer Autorin, die sich ihre Unruhe nicht hat ausreden lassen – weder von den Verhältnissen noch von denen, die sie liebten. Dass Burdorf das zeigt, ohne es zu erklären, ist die eigentliche Leistung dieses Buches.